古风叹吟：月落星沉，相思成霜

阶前的青苔漫过去年的脚印，你折的那支玉兰，早已在书匣里枯成标本。我数着窗棂上的月光，从圆到缺，像数你走后每个漏尽的更声 —— 原来最磨人的不是别离，是枕上梦魂总在旧途徘徊，醒来却连你的衣香都捉不住半缕。