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Comme tout meurt vite, la rose
Déclose,
Et les frais manteaux diaprés
Des prés ;
Les longs soupirs, les bien-aimées,
Fumées !
On voit dans ce monde léger
Changer,
Plus vite que les flots des grèves,
Nos rêves ;
Plus vite que le givre en fleurs,
Nos cœurs !
À vous l'on se croyait fidèle,
Cruelle,
Mais hélas ! les plus longs amours
Sont courts !
Et je dis en quittant vos charmes,
Sans larmes,
Presqu'au moment de mon aveu,
Adieu !