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你好
欢迎收听三六五读书
我是袁公子
时钟滴答作响
光影斑斑驳驳
记忆里影影绰绰
那些真切的人
那些真切的物
那些温暖的场景
都在岁月的流逝里一点点投上沧桑
为您读周玉洁的文字
时光涂抹的油漆
一起来听
在城西我家老屋里
放着一把木质的老圈椅
所谓圈椅
是我们那儿的方言
其实呢
就是一把小户人家的太师椅
估计打那把太师椅的木匠手艺不精
也或许因为木料的欠缺
或是因为贫寒人家用不必那么精细
所以呢
太师椅的椅背和扶手连在一起
被简化成了一个半圆
靠背是无凭的
省了雕花镂空的工艺
甚至连漆也不上了
据我奶奶说
不上漆有不上漆的讲究
因为那椅子的木料是上好的黄花梨木
我注意到那椅子的时候
他已经很老了
已失去了木料的本色
成了黑褐色
它油光满面
稳重敦实
通体泛出柔和的光泽
好像是从榨油坊脱胎换骨一般
油汪汪
亮闪闪
我爸爸说
他亮
是因为他被镀上了几层时光
他被我老老太的大手抚摸了几十年
被我太爷爷的长布衫打磨了几十年
还有
我奶奶生前也是爱坐这把椅子的
每当有人提起我太爷爷
总是会扭头四处找我
我大姑姑就曾点着我的脑门
咬牙切齿的笑着说
就属你划算
看看这帮老的小子
老太爷子当年抱过谁
就你
整天把你兜在长布衫里
坐在老圈椅上
把你当个稀罕堡
我怎么不记得了呢
我当然不记得这些
可表姐坚持说
我应该记得
那时候老太爷时常抱着我在圈椅上打瞌睡
我在她怀里也睡得打呼噜
即便是老太爷已经老得不省人事了
还是抱着我
用长衫的下摆裹着我
整天坐在圈椅里
谁进来都不瞧一眼
唯有我哭时
他才抬抬眼皮
可那时我仅仅不到两岁啊
我如何能记得
这样的争论之后
我开始远远的看着圈椅里打盹的奶奶
我蹲在墙角
看着他的蓝布的大襟衣裳和袖筒里露出的枯柴样的手如何扶着扶手
我以此想象老太爷抱着我打瞌睡的样子
想那苍老的身躯是如何搂着一个娇嫩的小人儿安然入睡的
老太爷有一张发黄的黑白照片
山羊胡子
五官清瘦
穿着长衫坐着
照片上的那个老人如此陌生
可他坐的那把椅子却那么熟悉
是那把老圈椅
我坐在那宽大的椅子上
双脚离了地
背靠着椅背
手摸着扶手
我闭着眼睛
试图在幻想中去寻找老太爷的呼吸
体味呢
曾当了我摇篮的长衫的衣襟
有时也去回想奶奶坐在这圈椅上给我讲过的故事和那些老掉牙的儿歌
我屡屡落空
被突然的惊骇吓到
老 老太
老太爷
奶奶
都曾安详的坐过这把椅子
可现在
他们竟然都不在了
他们什么时候离开的
他们去了哪里
我从椅子上跳下来
仔仔细细的查找
椅座的缝隙
椅子腿的木楔
扶手上隐隐的纹理
我看的那么仔细
那椅子散发出一股气味
那是复杂的混合
我深吸一口气
辨出里头有秋雨绵绵的季节
湿漉漉的落叶
又翻开一本发霉的旧书时飘出的淡淡油墨
又避出了今年的棉絮
有尘土
有风
有说不清道不明的太多气息
我的嗅觉好像出了问题
有点喘不过气来
就在那时
爸爸问我
你在找什么
找老老太太
爷爷和奶奶
我说
他们坐着椅子那么久
怎么会什么痕迹也不留下
爸爸愣愣的看着我
忽然转身去找了一把小刀来
他蹲在我身旁
用锋利的刀刃在老圈椅的扶手上划了一下
刀片上有一层黑色的污垢
而那被刮过的地方
露出了清新的黄色
那么嫩的木色
鲜亮刺眼
看看
那些老辈们们留下的
爸爸笑着指着刀片上的那团黑
开玩笑般的说
他们留下的
垢痂
我被他脸上的笑激怒了
鼻子一酸
眼泪就要掉下来
那个无情的人
竟然这样去说我们逝去的亲人们
我甩开他的胳膊
愤愤的
可是他依然笑着
这是他们拿时光给这椅子上的漆
爸爸在我愤怒的走开后
独自坐在了圈椅上
他的双手捂着眼睛
走了很久
妈妈说
我走后
她几乎哭出了声
很多年后
我才明白
为什么
为什么他对着我要笑
背着我却哭
因为那时我还是个孩子
还不能明白什么是生死
什么是无望的思念
他无法对一个孩子描述死亡的残酷和时间的无情
他笑的虽然很蹩脚
那玩笑也开得不合时宜
但从那以后
我再做那迁移时
却从未因为想起老老太太
爷爷和奶奶而惊骇
我不再去找他们留下的痕迹
我很快就忘记了这件事情
在我的脑海中
没有关于死亡的任何蛛丝马迹
我安然的蜷在圈椅上
嘴里含着一粒冰糖
懒懒的看书
时钟滴答滴答
光线透过窗帘照进来
很静谧
很祥和
我觉得一切都那么好
那么好
the
在无垠的时空里
每个人都不过是一粒微尘
最终都会消失在浩渺中无迹可寻
但我们却在时间的缝隙里
看到了色彩
感到了温暖
感谢您收听我的分享
我是云公子
咱们下期节目再见
能够握紧的就别放了
能够拥抱的就别拉扯
时间着急的冲刷着
剩下了什么
原谅走过的那些曲折
原来留下的都是真的
纵然似梦啊
半醒着笑着哭着都快活
谁让时间是让人猝不及防的东西
晴时有风
阴有时雨
争不过朝夕又念旧往昔偷走了青丝
却留住一个你
岁也是一场有去无回的旅行
好的坏的都是风景
别怪我贪心
只是不愿醒
因为你
只为你愿和我一起看的