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Laids symptômes, toujours, plus forts,
Anxiété, céphalées et nausées.
Trop d'inconforts qui dévorent,
Tous à taire, tous à dissimuler.
Pénitence, de troubles, plaies, torts,
Peine immense, quand noircissent les idées.
Sang. Viennent les rubis en corps,
Ce syndrome, cet enfer, femme, m'y lier.
J'entends des bruits, des remarques comme enterrent demandes d'efforts.
Je sens dégoût, quand non-dits et tabous m'imposent pudeur.
Je prends des coûts, à croire que c'est sur moi, que roule l'or.
Je suis de celles, méprisées des puissants, comme auprès sœurs.
Même tous ceux que j'adore minimisent ce que j'abhorre,
Chaque récidive de ce cycle écarlate et sécateur.
Brefs, sont répits, sont entractes, jusqu'à les subir encore,
Feu jeune fille, je deviens là dam, kystes, horde d'houles, heurts.